Luto.

El otoño vendrá con caracolas,

uva de niebla y montes agrupados,

pero nadie querrá mirar tus ojos

porque te has muerto para siempre.

"Dejadlo ya" dicen "ha pasado mucho tiempo y ya a nadie le importa". 
Pero no murió, lo mataron. Lo mataron con treinta y ocho años. 
Treinta y ocho años son muy pocos comparados con lo eterna que es la muerte.